Clive Hawks hatte Todesangst. Der schmächtige Mann mit den dicken Brillengläsern saß zwischen Milo und mir wie ein Häufchen Elend. Immer wieder fuhr er mit zitternden Fingern durch sein schütteres Haar. Eine nervöse Angewohnheit, die mich langsam wahnsinnig machte. »Sie werden mich killen!« preßte er zwischen schmalen Lippen hervor. »Diese Nacht überlebe ich nicht!« »Wir sind ja auch noch da«, beruhigte mein Freund und Kollege Milo Tucker den genialen Physiker, der sich fast in die Hosen machte. »Solange der FBI Sie beschützt, kann Ihnen nichts passieren. Wir bringen Sie jetzt in Ihr Hotel. Dort sind Sie so sicher wie in Abrahams Schoß. Und morgen…« In diesem Moment zersprang die Heckscheibe des Buick.
